Mesmo sem termos lido ensaios e sebentas que caracterizavam o comunismo soviético como uma deriva histórica dos despotismos asiáticos (e como estávamos nós longe dessas subtilezas ideológicas, que queríamos era uma revolução interior de festa, alegria, música e miúdas), não deixávamos de pressentir, contudo, que aquele comunismo desbotado plasmado nas imagens tristonhas e sombrias da “Vida Soviética” e dos relatos calados feitos tabu dos camaradas que visitavam a pátria do socialismo e voltavam mudos, não deixávamos de pressentir que “aquilo” nunca seria o socialismo que um dia nós e Portugal escolheríamos.

O nosso seria o dos românticos barbudos, que de fusil em punho expulsaram o ditador Fulgêncio e implantaram um paraíso feito de praias enluaradas, mulheres bonitas e uma música tonta, um eden tropital que nos fazia soltar das gargantas hinos de festa e sensualidade poética cantados até à exaustão.

Claro, acabou o petróleo russo gratuito e um resgate alimentar de décadas e sobrou um país no limite da penúria material, fora do tempo, incapaz de se prover e de se governar, de onde fugiria uma população inteira se pudesse, por entre os tubarões das Caraíbas e  os crocodilos dos pântanos da Florida, outra falsa terra prometida, eu sei.

Ah, e sobravas tu, Fidelito, com as tuas eternas desculpas do bloqueio. Sobravas tu, que condenaste à morte e assassinaste milhares de compatriotas teus, que deixaste apodrecer nas prisões outros milhares durante décadas, que alimentaste um regime corrupto e patético como tu ficaste desde muito cedo, que exportaste ladrões e violadores e viveste do narcotráfico de Estado.

Era tudo mentira, Fidelito. Enganaste-me. A história não te julgará, tu já és um condenado da história. E na tua “verticalidade até ao fim”, com que tantos se enlevam, à esquerda e até à direita, nunca tiveste um palavra de arrependimento, um último pequeno remorso. Foste hipócrita até ao fim. Como todos os ditadores e todos os déspotas. Por isso não vais descansar em paz. E nem isso lamento.